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Elle peut vivre chez Marina, d’ailleurs.
Ta sœur a un trois-pièces dans un immeuble en briques, et ses enfants sont déjà grands.
— Marina travaille vingt-quatre heures puis a deux jours de repos, son plus jeune prépare ses examens, l’aîné vit un jour sur deux chez eux avec sa petite amie.
Il n’y a pas de place pour maman là-bas.
— Et chez nous, donc, c’est un sanatorium ?
Nous venons à peine d’emménager, Igor.
Il y a deux mois.
Tu t’en souviens, oui ?
Ou bien, après la signature du prêt immobilier, ta mémoire est tombée comme la poignée d’une poêle bon marché ?
— Nous avons trois pièces.
— Nous avons une chambre, mon futur atelier et une pièce que nous avons gardée pour un enfant.
C’est ce que nous avons décidé ensemble.
Le mot « ensemble » te dit encore quelque chose ?
— Un atelier, Lena, — ricana Igor.
Tu vas vraiment mettre tes bannières et tes logos au-dessus de ma mère ?
— Je vais les mettre au-dessus de ton désir de disposer de moi comme d’un tabouret.
Je travaille à la maison.
J’ai besoin d’un endroit où je peux fermer la porte, allumer mon ordinateur portable et ne pas entendre quelqu’un en peignoir regarder « Marions-nous » à plein volume dans tout l’appartement.
— Maman n’est pas comme ça.
— Quelle différence cela fait-il, comment elle est ?
Même si c’était une sainte avec une auréole et un certificat de la polyclinique.
Le problème, ce n’est pas elle.
Le problème, c’est toi.
— Qu’est-ce qu’il y a chez moi ?
— Le fait que tu as déjà décidé.
Sans moi.
Et maintenant, tu attends que je souris, que je serve du thé à ta mère et que je dise : « Bien sûr, Igorek, ramène qui tu veux, notre appartement est extensible. »
— Pas qui je veux.
Ma mère.
— Ta mère.
Pas notre retraitée commune d’un programme municipal.
Ta mère, avec qui il fallait d’abord discuter des conditions.
Pour combien de temps ?
Dans quelle chambre ?
Qui paie les réparations ?
Comment allons-nous vivre ?
Où vais-je travailler ?
Pourquoi Marina est-elle soudain si occupée ?
Où sont les documents sur les dégâts ?
Où est le constat de la société de gestion ?
— Seigneur, on dirait une enquêtrice.
— Parce que tu te comportes comme un suspect.
Il frappa la table de la paume.
La tasse sursauta, le thé éclaboussa la toile cirée.
Ils n’avaient pas encore eu le temps de remplacer la toile cirée par une vraie nappe, parce qu’après l’achat de l’appartement, l’argent n’était pas seulement rare, il était comme dans une vieille blague : « Il y a de l’argent, mais il est tout dans les murs. »
— Ça suffit ! — dit Igor.
J’en ai assez d’écouter ton ton de comptable.
Maman emménage.
Ça ne se discute pas.
Lena le regarda et demanda soudain très calmement :
— Et ma part dans cet appartement, elle non plus, ne se discute pas ?
— Quoi ?
— Ma part.
Mes deux millions issus de la vente de la datcha de papa.
Mes huit cent mille d’économies.
Mon revenu, avec lequel nous payons le prêt immobilier pendant que, depuis trois mois, tu racontes que ta prime est retardée.
Ça non plus, ça ne se discute pas ?
— Ne commence pas avec l’argent.
— Pourquoi ?
Quand il fallait verser l’apport initial, l’argent était notre amour commun.
Et dès que ta mère est apparue avec ses valises, l’argent est devenu un sujet sale ?
— Tu es mesquine.
— Non, Igor.
Mesquine, c’est quand une femme dans un minibus réclame dix roubles de monnaie.
Mais quand quelqu’un protège sa maison contre des décisions prises dans son dos, cela s’appelle être normal.
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