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Le haut-parleur du bureau du camping grésilla une fois.
Puis la voix d’une femme se fit entendre, calme mais tranchante.
« Confirmation du dossier principal au nom d’Elias Whitmore. »
Le sourire de l’homme riche s’effaça, mais seulement un peu.
Il pensait encore posséder l’endroit parce que son camping-car coûtait plus cher que la plupart des maisons.
Le vieil homme était toujours à genoux dans la boue, à côté de son camping-car cabossé.
Il s’appelait Elias Whitmore.
Soixante-seize ans.
Des épaules maigres.
Des mains marquées par le temps.
Une veste en jean avec une manchette déchirée.
Le genre d’homme que les gens regardent à peine dans les stations-service et les campings, parce qu’ils supposent qu’il n’a plus rien à offrir.
En face de lui se tenait Grant Calloway.
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