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— Je la soutiendrai, avait acquiescé Irina.
Sergueï faisait partie de ces gens qui prennent rapidement des décisions : trois mois plus tard, Sveta et Lizka avaient emménagé chez lui, et six mois après, il l’avait demandée en mariage.
Anton marchait avec fierté, comme s’il s’était marié lui-même — enfin sa sœur était « avec quelqu’un », enfin elle ne l’appelait plus à deux heures du matin.
Le mariage fut fixé à la fin février — modeste, une quarantaine de personnes, mais dans un restaurant, « comme il faut ».
— Serioja, bien sûr, est un gars débrouillard, mais tu comprends bien : il paie une pension alimentaire, il a un crédit immobilier, il ne peut pas assumer ça maintenant, expliqua un soir Anton à sa femme, comme en passant.
— Donc nous allons les aider pour le mariage.
En famille.
Il était évidemment prévu de payer avec la caisse familiale commune — c’est-à-dire avec l’argent d’Irina.
Irina comprenait.
Irina comprenait toujours.
D’abord parce qu’elle aimait.
Ensuite parce qu’elle en avait pris l’habitude.
Elle planifiait ses vacances depuis quatre ans d’affilée.
L’Italie.
Une petite ville sur la côte, des volets blancs, des citrons au-dessus de la route — elle avait vu cela dans un film et avait gardé l’image en tête.
Elle mettait de l’argent de côté séparément, sur un dépôt spécial.
Chaque fois, le dépôt disparaissait : la voiture de Sveta était tombée en panne, Anton avait eu besoin de nouveaux pneus d’hiver, il fallait « aider maman d’urgence avec la datcha ».
Irina acceptait.
L’Italie s’éloignait.
Cette fois, elle s’était dit fermement : la prime serait à elle.
Pour les vacances.
Sans discussion.
Elle avait même repéré des billets pour février, avec une correspondance à Milan.
Et voilà : « tout est décidé ».
—
Le dîner se déroula comme d’habitude.
Anton raconta l’histoire du contremaître qui avait encore confondu quelque chose dans les plans, parla des embouteillages sur le Sadovoïe, du fait que sa mère avait appelé pour demander des nouvelles de la confiture.
Irina hochait la tête.
Elle mâchait le poisson sans en sentir le goût.
À l’intérieur d’elle, un autre travail se faisait — lent, méthodique, presque comptable.
Elle repassait les années une par une, comme des dossiers dans une archive.
Voici l’anniversaire de Sveta — vingt mille.
Voici « une petite dette pour l’appartement » — quarante mille.
Voici le camp d’été pour Lizka — cinquante-cinq mille.
Voici la nouvelle machine à laver pour Sveta, parce qu’« avec un enfant, sans machine, ce n’est pas possible ».
Cent vingt mille.
Irina n’avait jamais compté.
Maintenant, en regardant son assiette, elle compta pour la première fois.
Cela faisait beaucoup.
Cela faisait assez pour dix voyages en Italie.
Et le plus important n’était même pas cela.
Le plus important, c’était qu’Anton n’avait jamais — pas une seule fois — demandé.
Pas « décidons ensemble », pas « qu’en penses-tu », mais directement : « c’est déjà décidé ».
Et ce rire confiant et chaleureux au téléphone : « Ira, bien sûr, ne sera pas contre ».
Elle ne sera pas contre.
Parce que c’est Ira.
Pratique, compréhensive, silencieuse.
— Pourquoi es-tu si silencieuse ? demanda Anton en se versant du thé.
— Un problème au travail ?
— Je suis fatiguée, dit-elle.
— La journée a été longue.
— Alors couche-toi tôt.
Je vais faire la vaisselle.
Il sourit.
Il l’aimait sincèrement — elle le savait.
Simplement, cet amour était organisé de telle façon qu’Irina n’y était pas une personne, mais une fonction.
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