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Prisonnière dans le cercueil, paralysée par le poison de mon mari, je l’ai écouté se pencher tout près de moi et murmurer : « Profite bien d’être enterrée vivante, vieille sorcière riche. »
La cathédrale était pleine.
Les caméras tournaient.
Il pensait que ma fortune était déjà à lui.
Mais mes yeux fonctionnaient encore — et, d’un seul ordre silencieux, j’ai transformé mon cercueil en confessionnal pour lui.
— Histoires vraies
Au moment où mon mari a embrassé mon front froid, je l’avais déjà entendu vendre ma mort deux fois : une fois au médecin, et une fois à Dieu.
J’étais allongée dans mon cercueil doublé de soie, paralysée du cou jusqu’aux orteils, tandis que quatre cents personnes en deuil pleuraient une femme qui n’était pas morte.
La cathédrale sentait les lys, la cire de bougie et l’argent.
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