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Les clés étaient encore serrées dans son poing, et le métal s’enfonçait dans sa paume avec une douleur fine et désagréable.
Sur le sol, près du petit meuble, traînait son parapluie — c’était elle qui l’avait jeté là le matin, dans la précipitation.
Depuis la cuisine, on entendait le rire de son mari — chaleureux, familier, intime, ce même rire pour lequel elle était autrefois tombée amoureuse d’Anton.
— Allez, quelle rancune ?
C’est sa sœur.
C’est sacré.
Irina accrocha silencieusement son manteau.
Elle arrangea son col.
Elle resta un instant devant le miroir, regardant une femme de trente-huit ans — fatiguée, soigneusement coiffée, avec une petite ride près des lèvres qu’elle n’avait jamais remarquée auparavant.
— Ira, tu es rentrée ? cria Anton.
— Je suis rentrée, répondit-elle d’une voix égale.
— Je vais me laver les mains.
Et elle passa devant la cuisine sans y jeter un regard.
—
Irina travaillait comme économiste principale dans une grande entreprise depuis quatorze ans.
Ce n’était pas une carrière brillante, mais elle était stable : on l’appréciait pour sa minutie, pour ses rapports qui tombaient toujours juste au kopeck près, pour le fait qu’elle ne refusait jamais de rester plus tard quand c’était nécessaire.
Son salaire était bon.
Sa prime était une fierté à part.
Chaque mois de décembre, elle était versée selon les résultats de l’année, et la somme était importante — presque trois mois de salaire.
Avant, lorsqu’Anton et elle venaient de se marier, cette prime était une fête.
Ils étaient allés en Carélie, puis à Prague, puis il y avait eu les travaux dans la cuisine.
Anton travaillait comme ingénieur dans un bureau d’études, gagnait deux fois moins qu’elle, et au début cela le gênait.
Il plaisantait, s’excusait, lui apportait des fleurs.
Puis il avait cessé.
D’une manière presque imperceptible, son argent à elle était devenu « le leur », tandis que le sien à lui restait « le sien ».
Avec sa carte à elle, on payait le prêt immobilier, les charges, les courses, la maternelle de sa nièce, le professeur particulier de sa nièce, l’uniforme scolaire de sa nièce.
Ils n’avaient pas eu d’enfants — les médecins avaient longtemps haussé les épaules, puis avaient cessé de le faire.
Irina avait cessé de poser des questions — aux médecins comme à elle-même.
Svetlana, la petite sœur d’Anton, était une créature d’un genre particulier : toujours amoureuse, toujours en crise, toujours avec un téléphone cassé et un portefeuille vide.
Elle appelait son frère à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit.
Anton abandonnait tout et partait.
Il revenait en soupirant : « Tu comprends, elle est seule avec son enfant.
Le père de Lizka est un salaud.
Qui va l’aider, si ce n’est moi ? »
Un an plus tôt, un certain Sergueï était apparu dans sa vie — une ancienne connaissance d’Anton au travail, divorcé, calme, possédant son propre deux-pièces en périphérie.
C’est Anton lui-même qui les avait mis en relation — il avait invité Sérioja à l’anniversaire de sa mère, l’avait placé à côté de Sveta, et tout s’était ensuite enchaîné tout seul.
— Écoute, ils vont bien ensemble, avait alors chuchoté Anton à sa femme dans la cuisine, en hochant la tête vers le salon.
— Serioja est un homme fiable, pas comme ses clowns précédents.
Toi, surtout, soutiens Svetka, elle est gênée.
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