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Mon argent.
Les orchidées blanches autour de mon cercueil avaient coûté plus cher que les voitures de la plupart des gens, parce que Julian Vale pensait que le chagrin devait être beau sur les photos.
Il se tenait au-dessus de moi dans un costume noir taillé sur mesure, les tempes argentées, des larmes brillant parfaitement sur commande.
« Ma bien-aimée Eleanor », dit-il, la voix brisée pour la foule.
« Elle était tout mon univers. »
Menteur.
Dans mon crâne, la rage se déplaçait comme un éclair piégé dans du verre.
Mon corps ne bougeait pas.
Mes poumons remuaient à peine.
La neurotoxine synthétique que le Dr Armand avait injectée dans ma perfusion avait fait son œuvre avec une élégance obscène.
Paralysie totale.
Peau qui se refroidissait.
Pouls réduit à un murmure.
Le corps d’une riche vieille veuve pouvait être pris pour un cadavre, si le médecin avait été payé assez cher.
Le Dr Armand se tenait non loin, les mains jointes, le visage solennel.
Ses boutons de manchette étaient neufs.
En saphir.
Julian avait toujours été vulgaire lorsqu’il récompensait ses serviteurs.
Ma sœur Celeste sanglotait dans un mouchoir près du premier banc.
Les membres de mon conseil d’administration étaient assis derrière elle, pâles et bouleversés.
Des journalistes bordaient les murs du fond, affamés de tragédie.
Eleanor Vale, fondatrice de Vale Biotech, morte à soixante-deux ans.
Son mari hérite de tout.
La nation est en deuil.
Julian se pencha comme pour m’embrasser une dernière fois.
Puis sa main glissa sous le satin.
Il plaqua mes poignets rigides contre la doublure du cercueil, enfonçant ses ongles dans ma peau là où personne ne pouvait voir.
« Profite bien d’être enterrée vivante cette nuit, vieille sorcière riche », murmura-t-il à mon oreille.
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