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Samedi, maman arrive.
Nous lui donnerons la chambre près de la fenêtre.
On mettra ton bureau dans la chambre.
Voilà.
— « Voilà » sera valable quand j’aurai donné mon accord.
— Lena, ne m’oblige pas à choisir.
— Tu as déjà choisi.
Tu veux seulement que je fasse semblant que c’est une décision commune.
— Tu es égoïste.
— Non.
Je suis une personne qui en a assez d’être pratique.
— Tu n’as pas pitié d’une femme âgée ?
— J’ai pitié de moi.
Et, aussi étrange que cela puisse paraître, de ta mère aussi.
Parce que tu ne l’aides pas.
Tu te caches derrière elle pour te sentir important.
— N’importe quoi.
— Peut-être.
Alors montre-moi le constat d’inondation, la plainte à la banque, les échanges avec la société de gestion, le devis des réparations.
— Je n’ai pas à rendre de comptes.
— Bien sûr.
Tu es le commandant de l’unité.
Cette nuit-là, Igor dormit sur le canapé.
Lena s’enferma dans la chambre, sortit le dossier avec les documents et s’assit par terre.
Dans le dossier se trouvaient le contrat de vente, les documents du prêt, les factures de la cuisine, le reçu de l’acheteur de la datcha de son père, les relevés bancaires.
Les papiers sentaient l’encre d’imprimerie et la peur.
Elle écrivit à Katia :
« Tu es chez toi demain ?
Je peux passer ?
Et donne-moi le numéro de l’avocate qui a géré le divorce de ta sœur. »
Katia répondit presque aussitôt :
« Viens.
L’avocate est bien, sans minauderies.
Et oui, je savais que ton Igor finirait un jour par faire un truc du genre “je suis un homme, j’ai décidé”.
J’espérais seulement me tromper. »
Le matin, Lena prépara un sac.
Ordinateur portable, chargeur, deux jeans, documents, trousse de maquillage, clé USB, sa tasse préférée avec une fissure.
C’est drôle, bien sûr : quand on quitte son propre appartement, on prend pour une raison quelconque une tasse, comme si sans elle on ne pouvait pas prouver qu’on avait existé.
Igor se tenait dans le couloir, en pantalon de sport et tee-shirt froissé.
— Tu vas où ?
— Chez Katia.
— Pour combien de temps ?
— Jusqu’à ce que je comprenne si je veux revenir là où on me met devant le fait accompli.
— Lena, ne fais pas de cirque.
Maman arrive demain.
Tu veux qu’elle voie un appartement vide et qu’elle comprenne que la famille s’est effondrée à cause d’elle ?
— Rien ne s’est effondré à cause d’elle.
Ne flatte pas ta mère.
Tout s’est effondré à cause de toi.
— Je protège une personne de ma famille.
— Et moi, apparemment, je suis un coussin décoratif.
On peut me déplacer sur le canapé si je dérange.
— Tu le regretteras plus tard.
— De quoi ?
D’être sortie de l’appartement avant qu’on ne m’en sorte moralement avec les cartons ?
— Tu dramatises.
— Non.
J’appelle enfin les choses par leur nom.
— Et ensuite ?
Le divorce ?
À cause d’une pièce ?
— Pas à cause d’une pièce.
À cause de la phrase « j’ai décidé, et ça ne se discute pas ».
Il pâlit, mais reprit vite contenance.
— Tu n’oseras pas.
— Merci tout particulièrement pour cette phrase.
Elle est comme le coup de grâce donné à mes doutes.
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