Paralysée, squelettique et prisonnière du lit où mon mari m’empoisonnait depuis des mois, je sentis qu’il me tirait la tête en arrière par les cheveux et me forçait à ouvrir les lèvres pour y glisser un entonnoir.

« Je t’ai vraiment aimée », murmura-t-il, « mais un veuf en deuil attire la pitié — et ton assurance-vie. »

Je laissai le liquide couler le long de mon menton et je souris.

Il ne savait pas que j’avais remplacé le poison… ni que son café faisait déjà effet.

Puis les sirènes hurlèrent dehors.

Paralysée, squelettique et prisonnière du lit où mon mari m’empoisonnait depuis des mois, je sentis qu’il me tirait la tête en arrière par les cheveux et me forçait à ouvrir les lèvres pour y glisser un entonnoir.

« Je t’ai vraiment aimée », murmura Mark, « mais un veuf en deuil attire la pitié — et ton assurance-vie. »

Le liquide brûla froidement contre ma langue.

Je ne m’étouffai pas.

Je ne suppliai pas.

Je le laissai couler le long de mon menton et je souris.

Sa main se figea dans mes cheveux.

« Qu’est-ce qui te fait rire ? »

Mon côté droit gisait mort à côté de moi, mince comme une poupée brisée sous les draps de soie qu’il avait choisis pour mon « confort ».

La chambre sentait l’eau de Javel, l’eau de Cologne coûteuse et le bouillon de poulet qu’il avait, chaque soir, mêlé à une miséricorde microscopique.

Miséricorde, c’est ainsi qu’il appelait cela.

Une mort lente, les médecins l’appelaient « déclin neurologique inexpliqué ».

Moi, j’appelais cela le mariage.

« Tu es laide quand tu souris », dit-il en giflant le côté engourdi de mon visage.