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Je le sentis à peine.
C’était le cadeau le plus cruel qu’il m’ait fait.
Pendant huit mois, Mark avait joué le mari dévoué.
Il me donnait à manger à la cuillère, me baignait, pleurait dans les couloirs des hôpitaux, publiait des photos en noir et blanc de ma main dans la sienne.
Priez pour ma magnifique épouse.
Derrière les portes closes, il me pinçait les bras jusqu’à y laisser des bleus.
Il se moquait de mes mots balbutiés.
Il me disait que personne ne croirait une femme mourante dont le cerveau était en train de « pourrir ».
« Tu devrais me remercier », dit-il.
« J’aurais pu te laisser dans un établissement quelconque. »
Mes yeux se tournèrent vers le miroir de l’autre côté de la pièce.
Je le vis derrière moi, beau, large d’épaules, parfaitement tragique.
Le genre d’homme auquel les gens faisaient confiance avant même qu’il n’ouvre la bouche.
À côté du miroir, cachée dans une boîte à musique en bois sculpté, une minuscule caméra nous observait tous les deux.
Mark ne remarquait jamais les détails, sauf lorsqu’ils concernaient l’argent.
Ce fut sa première erreur.
Sa deuxième fut de croire que la paralysie signifiait la stupidité.
Sa troisième fut d’oublier qui j’avais été avant de devenir sa victime.
Avant les tremblements.
Avant le fauteuil roulant.
Avant que ma voix ne se brise en éclats.
J’étais Elena Voss, comptable judiciaire au bureau du procureur de l’État.
J’avais envoyé des hommes comme lui en prison avec des tableurs, des signatures et un sourire patient.
Mark se pencha près de moi, son haleine aigre de café.
« Après ce soir », murmura-t-il, « je serai enfin libre. »
Dehors, le tonnerre gronda.
Puis, faiblement, sous ce grondement, un autre son s’éleva.
Des sirènes.
Le sourire de Mark tressaillit.
Je n’avalai rien, je le fixai dans les yeux et je murmurai avec le seul coin de ma bouche qui m’obéissait encore : « Non, mon chéri.
Ce soir, tu es fini. »
Pendant une seconde, Mark eut presque l’air humain.
Puis il éclata de rire.
Un rire sec, nerveux, comme une fissure.
« Tu peux à peine parler. »
Il lança l’entonnoir sur le plateau.
« Tu crois vraiment que quelqu’un vient pour toi ? »
Les sirènes se rapprochèrent.
Ses yeux se tournèrent brusquement vers la fenêtre.
Je le regardai calculer, comme je l’avais regardé calculer mes doses de médicaments, mes signatures, mes indemnités de décès.
Son esprit se dirigeait toujours vers la fuite.
Il attrapa mon téléphone sur la table de chevet et l’agita devant mon visage.
« Tu as appelé quelqu’un avec ta main morte magique ? »
Je clignai lentement des yeux.
Cela le mit encore plus en colère.
Il détestait le silence.
Le silence signifiait qu’il ne contrôlait pas la pièce.
« Espèce de cadavre stupide et têtu », siffla-t-il.
« Tu crois que tu as préparé quelque chose ?
Moi, j’ai tout préparé.
Ton médecin pense que tu délire.
Ta sœur pense que je suis un saint.
Ton agent d’assurance a pleuré quand j’ai signé les papiers. »
« Falsifiés », soufflai-je.
Son expression se durcit.
Voilà.
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