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La première page glissa à moitié hors du dossier noir.
La baguette d’Adrian s’immobilisa en plein air.
Les violons vibraient encore après la dernière note, mais personne ne bougea.
Ni le public.
Ni l’orchestre.
Ni Elise, la violoncelliste qui avait souri devant mon humiliation dix minutes plus tôt.
Et certainement pas mon mari.
Parce qu’il reconnut l’écriture avant même que quelqu’un ne lise le nom.
La mienne.
Je m’appelle Clara Vale.
Pendant douze ans, le monde m’a connue comme l’épouse d’Adrian Vale.
Première violoniste.
Femme silencieuse en noir.
Celle qui accordait la section, souriait aux donateurs et se tenait deux pas derrière le chef d’orchestre de génie.
Adrian était le visage.
Moi, j’étais les mains.
J’arrangeais ses « chefs-d’œuvre » à la table de la cuisine pendant qu’il dormait.
Je corrigeais ses harmonies avant les premières.
Je réécrivais des mouvements entiers lorsqu’il rentrait ivre de dîners avec des sponsors et appelait cela « notre sacrifice familial ».
Mais chaque programme disait la même chose :
Composé et dirigé par Adrian Vale.
La première fois que j’ai demandé pourquoi mon nom n’y figurait pas, il a ri.
« Ne sois pas provinciale, Clara. »
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