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Soit maman vit avec nous, soit je pars chez elle moi-même pour toujours !
Pas une étrangère.
C’était son mot préféré.
Sonia l’avait vue trois semaines plus tôt — à l’anniversaire de Kirill.
Valentina Sergueïevna était arrivée avec un gâteau qu’elle n’avait évidemment pas fait elle-même.
Elle l’avait acheté dans une pâtisserie de la rue Pouchkinskaïa, Sonia avait reconnu la boîte.
Mais elle racontait à tout le monde qu’elle y avait « mis tellement d’efforts ».
Elle était assise en bout de table — même si personne ne l’y avait installée, cela s’était simplement fait ainsi — et elle parlait, parlait sans cesse.
Des maladies.
Des voisins.
Du fait qu’elle était seule.
Ses cheveux roux bouclés — teints, bien sûr, à soixante-deux ans — étaient coiffés avec prétention, et le sourire ne quittait pas son visage.
Ce même sourire qui mettait toujours Sonia un peu mal à l’aise.
Trop large.
Trop constant.
Comme collé.
— C’est une femme âgée, — dit Kirill sans se retourner de la fenêtre.
— Elle a besoin d’aide.
— Elle a soixante-deux ans, Kirill.
Elle est en bonne santé.
— Tu ne sais pas ce qu’elle ressent.
— Je sais ce qu’elle dit.
Ce sont deux choses différentes.
Il se retourna enfin.
Dans ses yeux, il y avait de l’irritation, mais aussi autre chose.
Quelque chose d’enfantin, de blessé.
Kirill avait trente-six ans, dirigeait un service dans une entreprise de construction, savait négocier avec des sous-traitants et s’y connaissait en devis.
Mais dès qu’il était question de sa mère, quelque chose basculait en lui.
Il devenait quelqu’un d’autre.
Ce petit garçon à qui sa mère expliquait que le monde entier était contre eux deux et qu’ils n’avaient qu’eux-mêmes.
— Donc tu es contre, — prononça-t-il.
Il ne posa pas la question.
Il constata.
— Je ne suis pas contre le fait de prendre soin de ta mère.
Je suis contre le fait qu’elle vive dans notre appartement.
— Quelle est la différence ?
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