« Que faites-vous assis à ma table ? » Natasha se leva. « Un mot de plus et j’appelle un taxi pour vous deux sur-le-champ. »

« Mais qu’est-ce que tu fais, espèce de misérable ?! » lança Galina Petrovna d’un ton si désinvolte, comme si c’était une évidence. Elle ne haussa pas le ton. Elle ne se leva pas d’un bond. Elle le dit simplement, puis se servit de nouveau de sa tasse de tisane, qu’elle avait apportée dans un thermos car « il n’y a jamais eu de bon thé dans cette maison ».

Natasha se figea devant le buffet. Elle tenait entre ses mains un vase vide, celui qu’elle s’apprêtait à placer au centre de la table. Il était en cristal, lourd, un cadeau de sa mère. Ses doigts se crispèrent dessus.

« Pardon ? » demanda-t-elle doucement.

« Tu as entendu. » Galina Petrovna ne la regarda pas. Son regard était fixé sur la table – dressée, magnifique, avec sa nappe blanche et ses assiettes parfaitement alignées – et quelque chose dans cette vue l’irritait. Peut-être était-ce la nappe elle-même. Peut-être était-ce le fait que les assiettes ne soient pas disposées là où elle avait l’habitude de les voir chez son fils.

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