« Evan », ai-je murmuré.

Il n’avait pas l’air coupable.

Il semblait irrité.

« Tu es passée devant l’écran », lança-t-il sèchement. « J’ai perdu à cause de toi. »

Ma joue s’est instantanément enflammée. Mon oreille gauche bourdonnait. Il avait vingt-deux ans, mesurait plus d’1,80 m, était sans emploi et vivait toujours dans la chambre que j’avais peinte en bleu quand il avait huit ans. Une chambre désormais envahie de canettes de boissons énergisantes vides, d’écrans de jeu hors de prix et de colère.

« Je suis juste venu te dire que le déjeuner est prêt. »

Il a ri une fois – un rire sec, cruel, laid.

« Le déjeuner ? Tu me prends pour une gamine de cinq ans ? Fiche le camp. »

Derrière lui, sa copine Marissa était assise en tailleur sur son lit, les yeux rivés sur son téléphone. Elle n’a même pas bronché. Elle a levé les yeux, a remarqué la rougeur qui me montait au visage et a souri d’un air narquois.

« Peut-être que tu devrais moins rester dans les parages », a-t-elle dit d’un ton nonchalant. « Les hommes ont besoin d’espace. »

Les hommes.

Mon fils n’était devenu un homme que d’une manière qui effrayait les femmes.

J’ai baissé la tête.

Non pas par faiblesse.

Parce que si je levais les yeux, il remarquerait peut-être le changement dans mon regard.

« Je suis désolée », ai-je murmuré.

Cela lui fit plaisir.

Il se laissa aller dans son fauteuil, tel un roi victorieux régnant sur une chambre crasseuse. « Bien. Peut-être que maintenant tu apprendras à respecter les limites. »

Je me suis retournée et j’ai descendu lentement le couloir. J’avais les jambes flageolantes, mais mes pensées étaient devenues froides et acérées. Dans la cuisine, j’ai posé le panier à linge sur le carrelage. Mes mains tremblaient jusqu’à ce que je les plaque à plat contre le plan de travail.

Puis j’ai agi.

D’abord, j’ai verrouillé la porte d’entrée.

Ensuite, j’ai photographié ma joue meurtrie sous la lumière crue de la cuisine.

Troisièmement, j’ai ouvert le tiroir où je rangeais le petit dossier noir dont je priais pour ne jamais avoir besoin.

À l’intérieur, il y avait des dates. Des messages. Des relevés bancaires. Des captures d’écran d’Evan me traitant d’inutile, de folle, de dramatique. Des reçus des fois où il a utilisé ma carte de crédit sans permission. Un enregistrement vocal du mois dernier où il m’a plaquée contre le garde-manger en sifflant : « Personne ne te croira. »

Le pauvre.

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