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Il n’a pas voulu en dire plus.
Le lendemain après-midi, Nick s’est rendu directement au bord de la pelouse, près de la borne d’incendie qui marque la limite de notre propriété. Il a construit un bonhomme de neige plus grand que jamais : une base épaisse, un corps large et une tête ronde.
J’ai crié : « Ça va là-bas ? »
« Ouais ! Celui-ci est spécial ! » dit-il en souriant.
Ce soir-là, je l’ai entendu : un craquement sec, un crissement métallique, puis un hurlement furieux.
« VOUS PLAISANTEZ ! »
J’ai couru vers la fenêtre. Nick était plaqué contre la vitre, les yeux écarquillés — pas effrayé, il observait simplement.
La voiture de M. Streeter avait percuté la borne d’incendie. L’eau jaillissait de partout comme un geyser, trempant sa voiture, le jardin et la rue. Au pied de la borne brisée gisait un amas informe de neige, de branches et de l’écharpe rouge qui, selon Nick, rendait ses bonshommes de neige « officiels ».
« Nick », ai-je murmuré. « Qu’as-tu fait ? »
« J’ai placé le bonhomme de neige là où les voitures ne sont pas censées aller », dit-il doucement. « Je savais qu’il craquerait. »
Dehors, M. Streeter a glissé dans l’eau en hurlant, puis s’est dirigé d’un pas lourd vers notre porte, trempé et furieux.
« C’est TA faute ! Ton petit psychopathe l’a fait exprès ! »
Je suis resté calme.
« Vous allez bien ? Avons-nous besoin d’une ambulance ? »
« J’AI TOUCHÉ UNE BOUCHE D’EXPOSITION ! Parce que votre enfant L’A CACHÉE avec un bonhomme de neige ! »
J’ai hoché lentement la tête. « La borne d’incendie se trouve sur la limite de propriété. Vous ne pouvez l’atteindre que si vous êtes hors de la rue, sur notre pelouse. Vous y êtes allé en voiture. Encore une fois. »
Il balbutia.
J’ai appelé le service des eaux de la ville. L’agent est arrivé, a examiné les traces de pneus sur notre pelouse et a parlé d’un ton neutre.
« Oui, il est responsable du problème des bornes d’incendie. La ville va enquêter. »
Une fois le chaos retombé, Nick s’assit à la table de la cuisine, les jambes ballantes.
« Suis-je en difficulté ? »
« Avez-vous essayé de lui faire du mal ? » ai-je demandé.
« Non. Je savais qu’il recommencerait. Il le fait toujours. Il trouve ça drôle. »
« Tu as fait preuve d’intelligence », dis-je. « Mais c’était risqué. La prochaine fois, préviens-moi d’abord. D’accord ? »
“Accord.”
Depuis ce jour, M. Streeter n’a plus jamais mis les pieds sur notre pelouse. Pas même un centimètre. Il laisse ses pneus là où ils doivent être.
Et Nick ?
Il a continué à construire des bonshommes de neige dans ce coin tout l’hiver. Certains ont fondu. D’autres se sont affaissés. Certains ont perdu leurs bras à cause du vent.
Mais aucun n’a plus jamais été écrasé sous un pare-chocs.
Et chaque fois que je regarde ce coin de la cour, je repense à la leçon que mon enfant de huit ans a donnée à toute une rue :
Certaines personnes ne respectent pas les limites simplement parce qu’on le leur demande gentiment. Elles ne les respectent que lorsque le franchissement de ces limites leur coûte finalement quelque chose.
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