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Quand j’ai épousé Evelyn, j’avais 25 ans, j’étais endetté et je dormais dans mon camion, garé derrière un supermarché. Elle avait 71 ans, était veuve, réservée et vivait dans une jolie maison d’un quartier tranquille.
Et non, je ne l’ai pas épousée par amour.
Je me disais que c’était juste pour survivre. Je tiendrais quelques années, je serais un bon mari, et peut-être qu’un jour cette maison serait à moi. Cela me semblait un plan froid, mais efficace. Ce que je n’avais pas imaginé, c’est qu’Evelyn m’avait déjà percé à jour.
Malgré tout, elle me traitait mieux que je ne le méritais. Elle préparait le dîner tous les soirs. Elle m’a acheté de nouvelles bottes quand les miennes se sont abîmées. Un jour, elle a laissé un gros manteau près de la porte après avoir remarqué que le mien ne fermait plus correctement.
« Tu vas avoir froid avec ça », a-t-elle dit nonchalamment, comme si elle s’inquiétait pour un petit-enfant et non pour un homme qui profitait d’elle.
La vérité ? Je ne voyais pas Evelyn comme une épouse. Je voyais cela comme une attente. Chaque visite chez le médecin, chaque flacon de pilules sur la table, chaque petit signe du temps qui passe me faisait penser la même chose : un jour, tout cela sera à moi.
En relisant ces lignes aujourd’hui, j’en ai honte. À l’époque, pourtant, je me persuadais d’être simplement pragmatique. Je ne me croyais pas cruel. Je me croyais malin.
Puis, un matin, Evelyn s’est effondrée dans la cuisine. Trois jours plus tard, elle est décédée. Aux funérailles, ses proches m’ont regardé comme si j’avais profité de la vulnérabilité d’une personne. Leurs paroles me hantent encore.
« Avare.»
« Il a eu ce qu’il voulait.»
« Il ne mérite rien.»
À ce moment-là, j’étais convaincu d’avoir enfin atteint mon but. Mais tout a basculé chez le notaire, à la lecture du testament.
La maison est revenue à une nièce. La majeure partie de l’argent a été donnée à des œuvres caritatives. Je n’ai rien eu.
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