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Il était dans sa cellule, attendant son exécution, et il a formulé, en guise de dernière requête, une demande à laquelle personne ne s’attendait.
Pas de prêtre. Pas de dernier repas. Pas même un message à adresser au monde qu’il s’apprêtait à quitter.
Il a demandé un miroir.
Le garde posté à l’extérieur des barreaux de fer crut qu’il avait mal entendu.
« Un miroir ? » répéta l’homme en fronçant les sourcils. « C’est ce que vous voulez ? »
Le prisonnier hocha lentement la tête. Ses mains restaient immobiles, posées sur ses genoux, tandis qu’il était assis sur l’étroite couchette fixée au mur. Sa voix ne tremblait pas, ne trahissait aucun désespoir. Au contraire, il semblait… soulagé.
« Oui », dit-il. « Juste une petite. Assez grande pour qu’on puisse voir mon visage. »
Le gardien hésita. En toutes ses années de service à la prison, il avait vu bien des dernières volontés. Certaines étaient tragiques, d’autres pathétiques, d’autres encore absurdes. Mais celle-ci… celle-ci était différente. Elle portait un poids étrange, comme si la requête elle-même signifiait plus qu’il n’y paraissait.
« Je vais me renseigner », finit par dire le garde. « Je ne promets rien. »
Le prisonnier inclina la tête. « Merci. »
Il s’appelait Elias Varek, même si les journaux l’avaient depuis longtemps réduit à autre chose : l’Homme Creux.
Un nom né des histoires qui l’entouraient — des histoires de crimes sans émotion, de brutalité calculée, d’un homme qui, selon les témoins, semblait ne rien ressentir du tout.
Aucune colère. Aucun remords. Aucune peur.
Le procès avait été rapide. Les preuves accablantes. La sentence inévitable.
La mort.
Et pourtant, à présent, dans les dernières heures précédant l’exécution de sa sentence, Elias Varek ne voulait qu’une chose : se regarder lui-même.
Le miroir est arrivé juste avant l’aube.
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