La première fois que j’ai remarqué les marques sur le dos de ma sœur, tout ce qui m’entourait semblait disparaître.

Ce n’était pas seulement calme. C’était le genre de silence qui s’installe dans une salle d’audience quelques secondes avant qu’un verdict ne détruise la vie de quelqu’un. Mara se tenait sur la petite plate-forme à l’intérieur de la boutique de mariée, enveloppée dans du satin d’ivoire sous la lueur du lustre. La robe était superbe. Ma sœur ne souriait pas.

« Tourne-toi, chérie, » dit doucement la couturière.

Mara obéit. Quand la femme a baissé la fermeture à glissière, je les ai vus. Des marques de cils sombres et récentes ont couru sur sa colonne vertébrale comme des signatures cruelles. Mon souffle m’a pris dans la gorge. La couturière haleta et recula.

« Oh mon Dieu. »

Mara a vu mon reflet dans le miroir, et toute la couleur s’est vidée de son visage. Elle a serré la robe sur sa poitrine et a murmuré,

« S’il vous plaît, ne le faites pas. »

Je me suis rapproché d’elle, prudent et lent.

« Qui a fait ça ? »

Ses lèvres tremblaient.

« Elian ».

Le marié. Le charmant héritier. L’homme qui a embrassé la main de notre mère au dîner et a appelé mon père « monsieur », tandis que son père, Victor Vale, souriait comme un roi achetant un pays. Mes mains se sont serrées dans les poings, mais ma voix est restée stable.

« Pourquoi ? »

Mara a donné un petit rire, vide et brisé.

« Parce que je lui ai dit que j’avais peur. »

La couturière s’est glissée hors de la pièce en larmes. Mara m’a attrapé les deux poignets.