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Et une procuration prétendument signée par lui.
Mais cette signature était fausse.
Ressemblante, oui.
Mais fausse.
Don Ernesto la regarda avec un mélange de rage et de tristesse.
Mauricio avait copié sa signature à partir d’un vieux reçu.
Peut-être dans le tiroir du bureau.
Peut-être dans les papiers de Rosita.
Il se leva lentement et prit une photo encadrée de sa femme.
Sur l’image, Rosita était dans le patio, tenant Chispa dans ses bras.
— Pardonne-moi, murmura-t-il.
J’ai supporté trop longtemps.
Cette nuit-là, il ne dormit pas.
Il annula les cartes supplémentaires.
Il bloqua les accès.
Il changea les mots de passe.
Il téléchargea les relevés bancaires.
Il sauvegarda tout sur 3 clés USB.
Il trouva aussi quelque chose de pire.
Pendant des mois, Mauricio et Vanessa avaient utilisé son argent pour payer des paris en ligne, des hôtels, des bijoux et un cabinet qui annonçait des « solutions patrimoniales pour personnes âgées ».
À 7 heures du matin, don Ernesto prit une douche, se rasa et enfila un costume gris foncé.
Le même costume qu’il avait porté le jour où il avait enterré Rosita.
Ce n’était pas un jour comme les autres.
C’était le jour où il allait récupérer sa dignité.
Quand il descendit, la maison ressemblait à une cantine abandonnée.
Des assiettes sales.
Des verres renversés.
De la sauce sur le sol.
Le gâteau écrasé contre la nappe.
Dans le patio, l’assiette de Chispa était toujours pleine de croquettes mouillées de bière.
Vanessa entra dans la cuisine en portant une robe de chambre rose de Rosita.
Don Ernesto se glaça.
— Enlève ça, dit-il.
Vanessa bâilla.
— Oh, don Ernesto, elle était rangée.
Ce n’est pas comme si votre femme allait encore l’utiliser.
La phrase tomba comme une gifle.
Mauricio apparut derrière elle, décoiffé et avec une tête de lendemain de fête.
— Et ce costume, papa ?
Tu vas enfin au cimetière ou quoi ?
Don Ernesto ne répondit pas.
Le téléphone de Mauricio vibra.
Puis celui de Vanessa.
Tous les deux regardèrent l’écran.
Vanessa fronça les sourcils.
— Ma carte a été refusée.
— La mienne aussi, dit Mauricio.
Tous les deux se tournèrent vers don Ernesto.
— Qu’est-ce que tu as fait ? demanda son fils.
— J’ai annulé mes cartes.
Vanessa écarquilla les yeux.
— Vous ne pouvez pas faire ça.
— Si, je peux, répondit-il.
Elles sont à moi.
Mauricio eut un rire nerveux.
— Déconne pas, papa.
Ne commence pas avec tes drames.
Don Ernesto sortit le dossier jaune et le posa sur la table.
Dessus se trouvait le formulaire de la résidence.
Vanessa cessa de sourire.
Mauricio pâlit.
— Tu allais m’envoyer dans un hospice ? demanda don Ernesto.
— Ce n’était pas un hospice, dit Vanessa rapidement.
C’était un bel endroit, avec des soins.
— Avec une fausse procuration.
Mauricio regarda le sol.
Ce silence avoua plus que n’importe quel mot.
Don Ernesto sortit son téléphone.
Il appela d’abord don Armando, un avocat à la retraite qui avait été l’ami de Rosita.
Puis il appela sa nièce Patricia, assistante sociale à l’IMSS.
Ensuite, il appela la police.
Mauricio s’agita.
— Tu exagères !
C’est une affaire de famille !
Don Ernesto le regarda fixement.
— Hier, tu m’as servi de la nourriture pour chien le jour de mon anniversaire.
Aujourd’hui, j’ai découvert que tu voulais me prendre ma maison.
Cela a cessé d’être une famille depuis longtemps.
À 10 heures du matin, le salon était de nouveau rempli.
Mais cette fois, personne ne riait.
Il y avait 2 policiers.
Un avocat.
Patricia, les yeux pleins de colère.
Et Mauricio marchant d’un côté à l’autre comme s’il cherchait une sortie.
Vanessa ne portait plus la robe de chambre.
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