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Cent vingt.
Presque deux fois plus.
J’ai hoché la tête, et mon visage n’a rien trahi.
Mais sous la table, mes doigts se sont accrochés au bord de mon chemisier si fort que le tissu s’est froissé.
— Il me faut deux semaines, ai-je dit.
— Prenez-en trois.
— Les bonnes personnes valent la peine d’être attendues.
Les bonnes personnes valent la peine d’être attendues.
Quatre mots.
En huit ans, je n’avais jamais entendu quoi que ce soit de semblable de la part de Timur Rachidovitch.
Jamais.
Il ne lui venait même pas à l’esprit que les bonnes personnes pouvaient être appréciées.
Il pensait qu’elles ne partiraient jamais.
Je suis retournée au bureau et je me suis tue.
Je travaillais comme d’habitude.
Je préparais les rapports, j’appelais les clients, je répondais aux mails.
Pas un mot à personne.
Puis Timur m’appela dans son bureau.
En tête-à-tête.
Son bureau sentait comme toujours son eau de Cologne — lourde, boisée.
— Angelina, je me suis emporté pendant la réunion.
— Tu sais, je suis parfois un peu dur.
Il ajusta sa chevalière.
Ce n’était pas une excuse — juste un constat.
Comme s’il annonçait qu’il neigeait dehors.
— J’ai réfléchi et j’ai décidé qu’à la fin du semestre, je te verserai une prime.
— Une bonne prime.
— Pour ta loyauté.
— Tu es loyale, n’est-ce pas, Angelinka ?
Je l’ai regardé.
La lampe sur son bureau bourdonnait à peine.
Derrière la fenêtre — une cour grise, des poubelles et une voiture aux essuie-glaces gelés.
— Merci, Timur Rachidovitch, ai-je dit.
Je suis sortie.
Et pour la première fois depuis longtemps, j’ai pensé : peut-être que j’ai eu tort avec ce CV ?
Peut-être qu’il m’apprécie vraiment, mais qu’il ne sait simplement pas le dire ?
Peut-être que la prime changera tout ?
Peut-être que les choses vont encore s’arranger.
—
Elles ne se sont pas arrangées.
En avril, Timur Rachidovitch organisa une réunion avec la direction — le directeur général était venu de Moscou, avec deux adjoints et le directeur financier.
Grande salle de réunion, café dans des tasses blanches, odeur de viennoiseries fraîches venant des brochures qui sortaient tout juste de l’imprimerie.
J’avais préparé une stratégie de fidélisation des clients clés pendant trois semaines.
Quarante diapositives.
Chacune avec des chiffres, des prévisions, des étapes concrètes.
J’avais vérifié chaque indicateur.
J’avais appelé les clients, précisé leurs besoins.
Mon meilleur travail en huit ans.
Timur Rachidovitch m’avait demandé de lui envoyer la version finale par mail « pour vérification ».
Je l’ai envoyée dimanche soir.
Il a répondu brièvement : « Ok, vu. »
Le lundi matin, il est sorti devant la direction et a présenté lui-même.
Mes diapositives.
Mes chiffres.
Mes formulations — celles que j’avais choisies jusqu’à trois heures du matin, parce que « acquisition » sonnait trop administratif, tandis que « travail avec les clients sur le long terme » sonnait plus vivant.
Sur la première diapositive, il était écrit : « Préparé par : T. R. Karimov, directeur de la filiale ».
Mon nom n’apparaissait nulle part.
J’étais assise au troisième rang.
Le directeur général hochait la tête.
Le directeur financier prenait des notes dans son carnet.
Timur parlait avec assurance — il gesticulait, souriait, faisait des pauses aux bons endroits.
La chevalière à son petit doigt étincelait à chaque mouvement de sa main.
Ce sont mes diapositives.
Mes chiffres.
Mes trois semaines.
Mes nuits blanches.
Après la réunion, le directeur général lui serra la main :
— Timur, excellent travail.
— On voit que tu gardes la main sur le pouls.
— On fait de notre mieux, répondit Timur en souriant.
J’ai attendu que tout le monde sorte.
Le couloir s’est vidé.
Il sentait le café et l’eau de Cologne des autres.
Je me suis approchée de lui.
Le linoléum grinça sous mon talon.
— Timur Rachidovitch.
— C’était ma présentation.
Il m’a regardée — pour la première fois depuis longtemps, droit dans les yeux.
Pas au-dessus de ma tête.
Droit dans les yeux.
— Angelina, c’est un travail d’équipe.
— Nous sommes tous une seule équipe.
— Il ne faut pas compter.
— Mon nom n’est même pas indiqué.
— Parce que c’est un service, pas un concert solo, dit-il d’une voix plus dure, en regardant déjà ailleurs.
— Je suis le directeur.
— Je présente le travail du service.
— Tu fais partie du service.
— Dis merci que j’aie utilisé ton matériel.
— J’aurais pu l’écrire moi-même.
Dis merci.
Encore.
Quelque chose de chaud et dense monta dans ma gorge.
Pas des larmes — j’avais depuis longtemps oublié comment pleurer au travail.
Plutôt le silence.
Ce même silence qui arrive quand la décision est déjà prise, même si tu ne l’as pas encore prononcée à voix haute.
Je n’ai jamais vu la prime du semestre.
Pas un rouble.
Quand j’ai posé la question, Timur a agité la main : « Le budget a été coupé d’en haut.
On verra au prochain trimestre. »
Le prochain trimestre.
Encore un « plus tard ».
Combien de ces « plus tard » y avait-il eu en quatre ans ?
Je ne comptais même plus.
Je n’ai pas demandé une deuxième fois.
Le soir, chez moi, j’ai pris mon téléphone.
J’ai composé le numéro de la directrice commerciale de Renova-Trade.
— Irina Pavlovna ?— C’est Angelina.
— Je suis prête.
— Ravie de l’entendre.
— Quand commencez-vous ?
— Dans deux semaines.
— Je dois faire mon préavis.
J’ai raccroché.
J’ai regardé par la fenêtre.
Derrière la vitre — la cour, les balançoires, un réverbère à l’ampoule terne.
Un soir de printemps ordinaire.
Et le silence.
Ce même silence qui vient après une décision.
Pas effrayant.
Paisible.
—
J’ai écrit ma lettre de démission un vendredi.
À la main, sur une feuille blanche.
Mon écriture était régulière — ma main ne tremblait pas.
L’encre a séché vite — l’air du bureau était toujours sec.
Je l’ai posée sur le bureau de Timur à huit heures trente, avant la réunion rapide du matin.
Il est arrivé à neuf heures, a vu la feuille, l’a prise, l’a lue.
Puis il s’est assis.
— C’est quoi, ça ?
— Une lettre de démission.
— De mon plein gré.
— Deux semaines de préavis.
Il fit tourner la feuille entre ses doigts.
La chevalière glissa sur le bord du papier.
— Angelina.
— Pourquoi tu fais l’enfant ?
— Où vas-tu aller ?
— Dans une autre entreprise.
— Laquelle ? demanda-t-il en plissant les yeux.
— Cela n’a pas d’importance.
— Si, ça en a.
— Tu as quarante-huit ans.
— Sur le marché, il y a des jeunes aux yeux brillants.
— Tu n’auras nulle part des conditions comme ici.
Je l’ai regardé.
La chevalière.
La chemise, comme toujours un peu trop serrée aux épaules.
La photo sur le mur derrière lui — lui serrant la main d’un quelconque fonctionnaire à l’ouverture de la filiale.
Pendant huit ans, j’avais vu cette photo.
Chaque jour.
— Timur Rachidovitch.
— Quatre ans sans augmentation.
— Huit refus.
— Une prime qui n’est jamais venue.
— Une présentation où mon nom n’apparaissait pas.
— Pendant tout ce temps, j’ai travaillé.
— En silence.
— Bien.
— Vous le savez.
Il se taisait.
Ses doigts tambourinaient sur la table — finement, nerveusement.
— Je ne demande rien.
— Je pars simplement.
— Très bien, dit-il en s’adossant à son fauteuil.
— Réfléchis deux jours.
— Peut-être que nous reverrons ton salaire.
— Je peux l’augmenter de cinq mille.
Cinq mille.
Quatre ans — et cinq mille.
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