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Mon mari m’a mise à la porte.
— C’est une provocation !
Vous n’avez pas le droit de filmer !
C’est mon territoire ! hurlait mon ex-mari.
— Roman Nikolaïevitch, gazouillait doucement Katia dans le micro.
— Le territoire appartient au propriétaire du garage, monsieur Markov.
Il devrait d’ailleurs bientôt arriver ici, tout comme les agents de Rospotrebnadzor et du fisc.
Vous n’êtes qu’un directeur salarié, n’est-ce pas ?
Comment commentez-vous la double comptabilité ?
Roman se figea, ouvrant et refermant la bouche.
Son emphase s’effrita comme du plâtre dans un immeuble Khrouchtchevka pendant un tremblement de terre.
Trois heures plus tard, mon téléphone chauffait à cause des appels.
Zinaïda Sergueïevna appelait, Roman appelait.
J’appuyais méthodiquement sur le bouton « Bloquer ».
Le soir, un message arriva d’un numéro inconnu.
« Olia, c’est Janna.
Roma a été licencié pour faute grave, avec une réputation détruite.
Le propriétaire lui met sur le dos toutes les pertes et tous les manques.
Maman est couchée avec une crise de tension.
Roma hurle que c’est toi qui as lancé les journalistes contre lui.
Dis que ce n’est pas vrai !
Comment allons-nous vivre maintenant ?!
Il voulait justement prendre un crédit à mon nom pour régler les problèmes du garage ! »
J’ai souri.
J’ai ouvert la fenêtre, laissant entrer l’air frais de l’automne.
L’algorithme était exécuté.
La cargaison toxique était larguée, la chaîne logistique de ma vie reconstruite à neuf — sans mariage et sans défauts.
« Allez où vous voulez, Janna.
Même sous un pont, ai-je tapé en réponse.
Vos règles — vos problèmes. »
J’ai appuyé sur « Envoyer », bloqué le dernier contact et je suis allée me préparer le dîner.
Devant moi s’étendait une vie calme, confortable et, surtout, exclusivement à moi.
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