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Et pendant qu’ils riaient à l’église, pensant que la douleur m’avait aveuglée, le médecin légiste examinait déjà les résultats des analyses sanguines qu’ils avaient tenté de dissimuler.
M. Halden lut la clause suivante :
« Si ma mort survient dans des circonstances suspectes, ma mère aura pleine autorité pour intenter une action civile, divulguer des preuves et voter sur mes décisions concernant mon mari, Evan Vale, dans toutes les affaires de l’entreprise.»
Un silence pesant s’abattit sur l’église. Choc. Horreur. Faim.
Evan me regarda comme s’il venait de réaliser que le cercueil n’était pas un piège.
C’en était un. « Vieille sorcière aigrie », marmonna-t-il.
Céleste reprit ses esprits la première. « Ça ne veut rien dire. C’est le PDG. Il a des avocats.»
Je m’approchai d’elle.
« J’ai aussi des enregistrements.»
Son visage se figea.
Une demi-seconde.
Mais ce fut suffisant.
Je me tournai vers les personnes présentes aux funérailles, vers les membres du conseil d’administration d’Evan, assis immobiles au deuxième banc, vers le détective en manteau sombre, posté près de la porte de derrière.
« Ma fille a tout documenté », dis-je. « Chaque menace. Chaque mutation. Chaque médecin qu’elle a soudoyé pour qu’il la déclare instable. Chaque message de Celeste lui disant de partir avant que le bébé ne ruine leur avenir. »
Celeste recula d’un pas.
Evan lui saisit le poignet trop fort. « Tais-toi. »
M. Halden prit une autre enveloppe.
« Et une dernière instruction », dit-il.
Le silence retomba dans la pièce.
« Si Evan vient à mes funérailles avec Celeste Marrow, distribuez un dossier intitulé « Église ». »
Evan se jeta sur moi. Le détective accéléra le pas. Suite ci-dessous.
Ma fille enceinte reposait dans son cercueil, et son mari semblait fêter quelque chose. Il entra en riant, sa bien-aimée à son bras, ses talons claquant sur le sol de l’église comme des applaudissements. Elle se pencha même vers moi et murmura : « On dirait que j’ai gagné. » Je réprimai un sanglot et fixai les mains pâles et glacées de ma fille. Puis l’avocat s’avança, tenant une enveloppe scellée. « Avant les funérailles, » dit-il froidement, « le testament doit être lu. » Mon gendre ricana jusqu’à ce que l’avocat prononce son nom. Et son sourire s’effaça.
Ma fille enceinte reposait dans son cercueil, et son mari entra dans l’église en riant.
Plus de sourire. Un rire.
Le son déchira l’hymne comme un couteau dans la soie. Tous les regards se tournèrent vers lui. Les robes noires se raidirent. Les lys blancs frémirent sur leurs supports. Et le voilà : Evan Vale, mon gendre, dans ses chaussures brillantes et cirées, sa montre en or étincelante, une main posée sur la taille de la femme qui avait ruiné le mariage de ma fille.
Son nom était…
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