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Personne ne bougea dans la cuisine.
Nathan Halstead, vêtu d’un costume bleu marine sombre, se tenait dans l’embrasure de la porte, une main encore posée sur le chambranle, le visage figé par l’incrédulité. Son regard se posa d’abord sur Vanessa, puis sur Emily, et enfin sur le verre d’eau posé entre elles comme une preuve.
Vanessa reprit ses esprits avant tout le monde. Elle se retourna, son visage passant instantanément de la rage à une détresse contenue. « Nathan, cette employée a été irrespectueuse. Elle a pris ton plateau-repas, a touché tes affaires, et… »
« Touché mes affaires ? » répéta Emily en touchant sa joue douloureuse. « Ça mérite une gifle, maintenant ? »
Nathan plissa les yeux. Il fit deux pas en avant. « Vanessa, tu l’as frappée ? »
Vanessa hésita. Dans ce bref silence, la pièce en sut plus qu’à la gifle elle-même. Elle s’attendait à être défendue d’emblée. Elle réalisait seulement maintenant que tout avait dérapé.
« Elle m’a provoquée », finit par dire Vanessa. « Tout le monde ici sait à quel point nous sommes proches. Elle se moquait de moi. » Emily laissa échapper un petit rire sans joie. « Assez proche pour te considérer comme sa femme ? »
La mâchoire de Nathan se crispa. « Vanessa. Mon bureau. Immédiatement. »
Vanessa pâlit. « Nathan… »
« Immédiatement. »
Il ne haussa pas la voix, ce qui rendit l’ordre plus brutal. Vanessa passa devant lui, les épaules raides, tandis que tous les employés de la cuisine détournaient le regard. Nathan resta immobile. Pendant un instant, il ne regarda pas Emily comme un inconnu. Son regard s’attarda trop longtemps, scrutant son visage avec une inquiétude palpable.
« Mademoiselle Brooks, » dit-il prudemment, utilisant le nom figurant sur son dossier d’embauche, « êtes-vous blessée ? »
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