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Elle leva lentement les yeux.
J’ai souri.
Elle me fixait du regard.
J’ai continué.
« Parce que je me souviens d’un gamin de douze ans qui avait volé un bouquet dans cette boutique. »
Le visage de Margaret changea.
Ses yeux s’écarquillèrent.
Elle s’approcha.
« Daniel ? »
Ma gorge s’est serrée.
«Salut, Margaret.»
Elle se couvrit la bouche.
Pendant quelques secondes, aucun de nous deux n’a parlé.
Puis elle a contourné le comptoir et m’a serré dans ses bras.
Et soudain, j’avais de nouveau douze ans.
« Tu es revenu »
Margaret s’est écartée et a pris mon visage entre ses mains.
« Regarde-toi. »
J’ai ri.
« Je suis un peu plus grand. »
“Un peu?”
Elle s’essuya les yeux.
«Je n’arrive pas à y croire.»
« J’avais envie de revenir. »
« Pourquoi ne l’as-tu pas fait ? »
J’ai regardé autour de moi.
“Vie.”
Elle hocha la tête.
“Je comprends.”
Puis elle a remarqué la bague à mon doigt.
«Vous allez vous marier.»
J’ai hoché la tête.
« À la femme la plus patiente qui soit. »
Margaret rit.
« Alors elle doit être extraordinaire. »
“Elle est.”
« Quelles fleurs ? »
J’ai regardé les roses.
« Ma mère adorait les roses rouges. »
Le regard de Margaret s’adoucit.
«Elle l’a fait.»
J’ai figé.
« Tu te souviens ? »
“Bien sûr.”
C’est alors que j’ai réalisé quelque chose.
Je n’étais pas le seul à m’en souvenir.
Margaret se souvenait de ma mère.
Elle se souvenait du petit garçon qui était venu se recueillir sur sa tombe.
Elle se souvenait de chaque dimanche.
Elle se souvenait de moi.
Les fleurs du mariage
Margaret a refusé de me faire payer le prix fort.
J’ai refusé qu’elle me les donne.
Nous avons argumenté pendant vingt minutes.
Finalement, elle a dit :
« Très bien. Vous payez en gros. »
J’ai ri.
“Accord.”
Elle a pris les dispositions elle-même.
Roses blanches.
Roses rouges.
Marguerites.
Petites feuilles vertes.
Exactement la combinaison que je souhaitais.
Le matin de mon mariage, les fleurs sont arrivées.
J’ai ouvert la première boîte.
Et j’ai commencé à pleurer.
Emma m’a trouvée assise par terre, entourée de fleurs.
“Ce qui s’est passé?”
J’ai brandi un bouquet.
« Ma mère les aurait adorés. »
Emma s’est assise à côté de moi.
Puis elle a dit :
« Parlez-moi d’elle. »
J’avais raconté cette histoire à Emma des dizaines de fois.
Mais ce matin-là, je l’ai raconté à nouveau.
À propos des roses.
Le cimetière.
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