Mon mari a vidé tous mes comptes en secret et s’est enfui. Mais il n’avait pas prévu une chose : j’avais investi en bourse pendant 20 ans et je suis devenue millionnaire.

Cela, pensa-t-il, aurait dû me suffire. Après 25 ans de mariage.

Je n’ai pas pleuré. Les larmes me sont restées dans la gorge, comme une boule froide. J’ai marché lentement dans l’appartement, comme un enquêteur. Son fauteuil était là.

Voici l’étagère avec ses livres sur le « succès ». Là, au mur, une photo : nous avec nos enfants adultes, souriants. Faux. Tout était faux.

Il avait tout prévu. Il est parti jeudi, sachant que j’étais toujours à la villa le vendredi. Trois jours d’avance. Trois jours pour vider sa vie de la nôtre.

Je me suis assis à la table et j’ai ouvert mon vieil ordinateur portable. Je me suis connecté à un compte complètement différent, celui dont je suis le seul à connaître le mot de passe.

Il y a 20 ans, après la naissance de Kirill, j’ai reçu un petit héritage de ma grand-mère. Dima m’a alors fait signe : « Dépense-le pour toi, pour des robes. » Et je l’ai dépensé. Mais pas pour des robes.

J’ai ouvert un compte de courtage. C’est devenu mon secret. Ma seconde vie. Pendant toutes ces années, j’ai tenu une comptabilité en partie double. Les petites sommes provenant des cours – Dima pensait que je les donnais « pour l’âme » –, l’argent économisé en faisant les courses, tout y passait.

La correspondance du courtier est arrivée dans une boîte aux lettres, pour l’accès en ligne j’avais un email séparé, inconnu de tous.

Une fois par an, je remplissais une déclaration d’impôts séparée en tant qu’indépendant. Dima riait.

« Alya, toi ? Une femme d’affaires ? Ta place est chez toi, confortablement installée. Je gagnerai de l’argent. »

Et il gagnait vraiment de l’argent. Pas mal, mais toujours – à peine assez. Je me taisais. J’achetais discrètement des actions, je lisais des analyses le soir, je réinvestissais des dividendes.

Le portefeuille s’est chargé à l’écran. Les chiffres brillaient calmement et avec assurance en vert. J’ai regardé le montant à sept chiffres et le billet pathétique de mon mari.

Il pensait qu’en me prenant tout, il me détruirait. Mais il avait oublié une chose. Il ignorait que toutes ces années, j’avais construit ma propre arche de Noé. Et lorsque son déluge m’a submergé, j’ai réalisé que j’étais sur le pont d’un immense paquebot.

J’ai souri. Pour la première fois ce matin.