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Accrochée à son bras se trouvait Khloe, sa version améliorée. Khloe était une véritable symphonie de beige : pull en cachemire, pantalon sur mesure, talons vertigineux…
Chaque pièce dans une nuance subtile de crème ou de sable. Tout en elle respirait la richesse sans effort.
Ses cheveux blonds, si parfaitement méchés, scintillaient comme de l’or tissé. À son poignet, une Odmar Pig Royal Oak sertie de diamants captait la lumière terne de l’après-midi.
Elle ne regardait pas les documents. Elle se contentait d’admirer l’éclat des pierres précieuses. Ethan, lui, paraissait sorti tout droit d’un magazine de finances.
Son costume Tom Ford lui allait comme une seconde peau. Il dégageait la confiance insolente d’un homme convaincu d’avoir gagné. Et en un sens, il avait gagné.
Il avait siphonné leurs comptes conjoints pour entretenir Khloe. Puis il avait engagé les meilleurs avocats afin d’écraser Amelia, avec son salaire modeste d’archiviste, sous des frais juridiques colossaux.
« On peut accélérer la procédure ? » demanda-t-il, d’une voix grave et soyeuse qu’Amelia reconnaissait désormais comme une simple mise en scène.
L’avocat d’Amelia exposa l’offre : renoncer aux revenus futurs et à toute pension, en échange de six mois de loyer et de dix mille dollars. Une insulte. Khloe chuchota quelque chose à propos d’une Porsche.
Ethan se pencha : « Signe, Ames. Tu es plus à l’aise dans le passé. » Khloe ajouta en souriant : « Certaines personnes sont mieux en version vintage. » Amelia canalisa sa rage dans le stylo. Elle signa :
Amelia Hayes, et plus jamais Davenport. Le couple s’éclipsa, laissant derrière eux un sillage de Creed Aventus, de parfum fleuri et de condescendance. Seule, Amelia affronta l’incertitude des mois à venir.
Puis son téléphone vibra. Numéro masqué. « Suis-je bien en ligne avec Mademoiselle Amelia Hayes ? » demanda une voix grave. « Ici Alistair Finch, associé principal chez Sullivan & Cromwell.
La succession du défunt Silus Blackwood requiert votre présence au 125 Broad Street, dans l’heure. » Amelia se figea. Silus Blackwood… son grand-oncle ?
« Vous devez faire erreur », balbutia-t-elle. « Non. Une heure », répliqua la voix avant de raccrocher. Elle resta immobile, fixant son écran. Sullivan & Cromwell. Silus Blackwood.
Un mauvais tour du destin, le jour même de sa chute. Pourtant, les paroles d’Ethan résonnaient encore : Tu appartiens au passé. Un éclair de défi jaillit en elle. Elle appela un taxi.
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