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La Nuit d’Attente
La nuit était calme, seulement troublée par le faible bruit des voitures filant sur l’I-95 dans le Connecticut. Claire Dawson était assise dans son salon, une tasse de thé refroidie à la main.
Son mari, Michael, avait promis d’être rentré à 19 heures après une réunion qui s’était prolongée tard. À minuit, Claire avait déjà essayé de le joindre dix fois sans succès. Finalement, à deux heures du matin, son téléphone sonna.
Ce n’était pas Michael. C’était la police d’État.
« Madame Dawson, dit l’agent d’un ton posé, nous avons le regret de vous informer que la voiture de votre mari a été retrouvée accidentée près de la rive. Aucun corps n’a été retrouvé, mais les dégâts laissent penser qu’il n’a probablement pas survécu. »
La tasse glissa des mains de Claire et se brisa sur le parquet. Pas de corps ? Probablement disparu ? La maison lui parut un tombeau les jours suivants. Des amis lui apportèrent à manger, sa messagerie vocale déborda de messages de condoléances, et le silence l’enveloppa comme un lourd voile.
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