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Un appel impossible
L’appel est arrivé à 23h38, mardi soir. Nora Ellison était dans sa cuisine à Portland, pieds nus, épuisée, et essayait de se convaincre qu’un bol de céréales pourrait faire l’affaire pour le dîner. D’habitude, un numéro inconnu à cette heure-ci signifiait spam ou un collègue qui ne respectait pas les limites.
Mais cette fois, elle a répondu.
« Est-ce bien Mme Nora Ellison ?» a demandé une femme d’un ton professionnel.
« Oui.»
« Ici le centre médical St. Agnes. Nous avons un jeune garçon ici qui a indiqué son nom comme contact d’urgence.»
Nora est restée silencieuse un instant, puis a serré le téléphone plus fort. « Pardon ?»
« Un mineur. Un garçon. Environ onze ans. Il s’appelle Oliver.»
« Je n’ai pas de fils », a dit Nora lentement. « J’ai trente-deux ans, je suis célibataire et je ne connais aucun enfant qui s’appelle Oliver. Il doit y avoir une erreur.»
Il y eut un silence à l’autre bout du fil. On entendit le bruit de papiers qu’on froisse, puis la voix de l’infirmière s’estompa.
« Il n’arrête pas de la demander. Il doit venir. »
Nora sentit son estomac se nouer.
« Qui vous a donné mon numéro ? »
« On essaie encore de comprendre. Il est arrivé après un accident de voiture près de Burnside. Il est conscient, mais très effrayé. On a trouvé une carte dans son sac à dos avec son nom complet, son numéro et son adresse. »
Nora s’appuya contre le comptoir. « Est-il gravement blessé ? »
« Son état est stable. Il a quelques contusions, une légère commotion cérébrale et un poignet cassé. Mais il ne répondra à aucune question tant qu’on ne vous aura pas appelée. »
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